O tempo não dura para sempre.

Penelope desligou, tornou a colocar o telefone sobre a mesa e recostou-se na poltrona. 

 Agora, nada mais havia a ser feito. Percebeu que estava muito cansada, 

porém era um cansaço suave, acalentado e confortado por tudo que a cercava, como se sua casa fosse uma pessoa carinhosa, que a abraçasse com ternura. Na sala aquecida, com a lareira acesa e a funda poltrona familiar, ela se percebeu surpresa, impregnada pelo tipo de felicidade irracional que há anos não sentia. 

Deve ser porque estou viva. Tenho sessenta e quatro anos e, se devo crer naqueles médicos idiotas, sofri um ataque cardíaco. Ou qualquer coisa assim. Sobrevivi, agora isso ficou para trás, e não falarei mais a respeito, nunca mais. Nem pensarei. Porque estou viva. Posso tocar, ver, ouvir, cheirar, saborear; cuidar de mim mesma; deixar o hospital por vontade, pegar um táxi e voltar para casa. 

Há anêmonas brotando no jardim, e a primavera está a caminho. Eu a verei. Testemunharei o milagre anual, sentirei o sol começar a ficar mais quente à medida que as semanas passarem. E, porque estou viva verei tudo isto acontecer e serei parte do milagre. 
 

Recordou a história do querido Maurice Chevalier. "Qual a sensação de estar 

com setenta anos?", perguntaram a ele. "Não é tão ruim", respondera Chevalier, "se a gente considerar a alternativa." 
 

Para Penelope Keeling, no entanto, a sensação era mil vezes melhor do que 

apenas "não tão ruim". Agora, viver se tornara não a simples existência que a 
pessoa tinha como garantida, mas um prêmio, uma dádiva, com cada dia ainda por vir, transformado em uma experiência a ser saboreada. O tempo não duraria para sempre. Não desperdiçarei um só momento, prometeu a si mesma. Jamais se sentira tão forte, tão otimista. Era como se voltasse a ser jovem, desabrochando, e algo maravilhoso estivesse prestes a acontecer. 

in Os Catadores de Conchas  /  Rosamunde Pilcher

Desde que me lembro criança, livros são o meu vício.Quando não tenho um exemplar novo, releio algum que me emocionou com a sensação de novidade e descubro nele algo que não havia visto na primeira vez. Achei Rosamunde ,por acaso, em " Solstício de Inverno", 600 páginas de uma história tão improvável, quanto deliciosa.

O excerto acima é de uma obra  que segue a mesma linha: gostoso de ler, porque comum.Um história que poderia se passar com pessoas comuns , como a gente.

Enfim, viver o texto é o segredo para gostar de  " Os Catadores de Conchas".