Onde está a saída?

Toda vez que me sinto muito desamparada, costumo olhar para o teto.Procuro nele manchas, rachaduras,marcas,dimensiono o espaço, enfim procuro desesperadamente fazer o tempo passar.
A primeira vez em que isso aconteceu era quase Natal em 92.Era minha primeira radioterapia.Quando a porta blindada fechou-se e eu me vi só, amarrada a uma cama, aquela imensa máquina vindo, vagarosamente, em minha direção, senti a maior solidão da minha vida.
Nada e ninguém...só podia olhar o teto e cada minuto se transformava em século.102 vezes repeti o mesmo ritual e tornei-me íntima de um teto cheio de manchas, um cinza sujo e triste que reconheceria em qualquer lugar.
Sobrevivi.
Dez anos depois, um outro tipo de câncer cruzou minha vida, muito pior, mais forte e
eu busquei no teto do quarto a companhia.A mesma solidão , mas um medo maior.E as manchas...sempre.Insidiosas, inertes, insensíveis, feias.
Só hoje pensei a respeito com mais profundidade.Acredito, agora, que nunca busquei tetos.Sempre olhei para cima em busca de céu,de infinito, de ar, de saída...
Mas o teto sempre esteve lá.E continua lá...sem saída.

Valinhos, 16 de novembro de 2003

...continuo desenterrando agendas.
Os tetos continuam sem saída, porque as saídas, estas,nunca estiveram lá.

Mário Quintana no Dia Mundial da Poesia.

OS POEMAS

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto;
alimentam-se um instante em cada
par de mãos e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...

Mario Quintana - Esconderijos do Tempo

Todo verdadeiro sentimento é na verdade intraduzível.

Todo verdadeiro sentimento é na verdade intraduzível. Expressá-lo é traí-lo. Mas traduzi-lo é dissimulá-lo. A expressão verdadeira oculta aquilo que manifesta. Opõe o espírito ao vazio real da natureza criando, por reação, uma espécie de plenitude no pensamento. Ou, se preferirem, em relação à manifestação-ilusão da natureza ela cria um vazio no pensamento. Todo sentimento poderoso provoca em nós a idéia do vazio. E a linguagem clara que impede esse vazio impede também que a poesia apareça no pensamento. É por isso que uma imagem, uma alegoria, uma figura que mascare o que gostaria de revelar tem mais significado para o espírito do que as clarezas proporcionadas pelas análises das palavras.
Assim, a verdadeira beleza nunca nos atinge diretamente. E é assim que um pôr-do-sol é belo por tudo aquilo que nos faz perder.

Antonin Artaud - O teatro e seu duplo,p.94.

Magia e alumbramento.

O gato Malhado e a andorinha Sinhá


A vida flui em ciclos que se abrem e se fecham,e embora nunca tenhamos a exatidão do que foram para nós, deixam marcas, influências, tristezas, alegrias.Às vezes, passam-se anos e anos sem que nos demos conta de algo que nos aconteceu, que deixamos passar por imaturidade, falta de visão, até ausência de poesia no modo de olhar o tempo, o precioso tempo.

Mas, tudo, absolutamente tudo está no seu lugar , esperando a hora de acontecer, sem porquês, apenas porque era milimetricamente planejado para ser nosso, não importa quando,nem onde.

Assim redescobri- ou descobri- , no final do ano, a mágica poesia de " O Gato Malhado e a Andorinha Sinhá". Tenho certeza de tê-lo lido ,mas não devia ser o momento.Uma fada o trouxe até mim, porque fadas, como dizem as crianças, povoam nosso cotidiano, apenas não sabemos reconhecê-las.Nesse ano, uma cruzou o meu caminho e se mostrou. E eu, felizmente,fui tocada por ela.Em tempo.

Livro para crianças???? Engana-se quem pensa que é, embora só a sensibilidade infantil da nossa alma possa captar magia e alumbramento.

Para quem havia passado um final da semana relendo e analisando "Ensaio sobre a cegueira", sem dúvida , a obra é o bálsamo.É ver depois de estar cega.Saramago é genial, mas o texto de J.Amado é puro deleite.

Que presente para um filho, ao nascer, ter ganho essa história!E que epifania reconhecer que Jorge Amado, para quem a critica (?) literária torceu o nariz tantas inumeráveis vezes a está contando para os anjos.

Enquanto estou por aqui, vou resgatar outras preciosidades que se perderam de mim.Preciso prestar mais atenção ao que me cerca, ignorar sapos que se fingem de príncipes e recnhecer que recebi alguns presentes tangíveis nesse tempo mau que passou.

Gizelda...absolutamente em paz.

Para alguém na curva do caminho.

Oi...

Fiquei comovida com o seu texto, mas - de novo - não surpresa, porque você sempre teve talento para escrever. Quem sabe nessa sua trajetória musical, muito bonita , diga-se de passagem, ache uma motivação para continuar a estudar.E escrever suas próprias músicas...e descobrir que se pode alimentar a alma sem sacrificar tanto o corpo...e...quem sabe!

Afinal, seu email está impregnado de poesia e todos os que citou são grandes poetas. A música é linguagem dos anjos e a palavra escolhida, também.Pode-se e deve-se unir as duas.

Posso lhe dizer com toda a certeza de que minha vida é muito pobre, mas minha alma é muito rica de coisas que aprendo todos os dias quando leio e estudo. É um abstrato concreto.É uma epifania constante, ainda que de mim para mim. Não fora isso não teria nada para me manter de pé.

Mas, isso é uma coisa que vai ter que descobrir sozinha, não há como ensinar, apenas mostrar. O melhor de tudo é que você tem tempo...só que este corre mais do que a gente percebe. Não o desperdice.

Poderia me alongar, mas há silêncios e reticências que falam mais do muitas palavras.Aliás sou uma colcha de retalhos de ambos que gostaria de ter escrito... ou vivido.

Que pena não ter sido como poderia...mas há vasos quebrados e jardins.Cabe-nos apenas saber escolher.E se não , sempre a chance de recomeçar.O amor nunca desiste. Creia.

Beijos.

Na minha agenda 2008 em 17 de março.

Para mim Deus é isto: a beleza que se ouve no silêncio.( imperdível...)

Escutatório.

Sempre vejo anunciados cursos de oratória. Nunca vi anunciado curso de escutatória. Todo mundo quer aprender a falar. Ninguém quer aprender a ouvir. Pensei em oferecer um curso de escutatória. Mas acho que ninguém vai se matricular.

Escutar é complicado e sutil. Diz o Alberto Caeiro que “não é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores. É preciso também não ter filosofia nenhuma“. Filosofia é um monte de idéias, dentro da cabeça, sobre como são as coisas. Aí a gente que não é cego abre os olhos. Diante de nós, fora da cabeça, nos campos e matas, estão as árvores e as flores. Ver é colocar dentro da cabeça aquilo que existe fora. O cego não vê porque as janelas dele estão fechadas. O que está fora não consegue entrar. A gente não é cego. As árvores e as flores entram. Mas - coitadinhas delas - entram e caem num mar de idéias. São misturadas nas palavras da filosofia que mora em nós. Perdem a sua simplicidade de existir. Ficam outras coisas. Então, o que vemos não são as árvores e as flores. Para se ver e preciso que a cabeça esteja vazia.

Faz muito tempo, nunca me esqueci. Eu ia de ônibus. Atrás, duas mulheres conversavam. Uma delas contava para a amiga os seus sofrimentos. (Contou-me uma amiga, nordestina, que o jogo que as mulheres do Nordeste gostam de fazer quando conversam umas com as outras é comparar sofrimentos. Quanto maior o sofrimento, mais bonitas são a mulher e a sua vida. Conversar é a arte de produzir-se literariamente como mulher de sofrimentos. Acho que foi lá que a ópera foi inventada. A alma é uma literatura. É nisso que se baseia a psicanálise...) Voltando ao ônibus. Falavam de sofrimentos. Uma delas contava do marido hospitalizado, dos médicos, dos exames complicados, das injeções na veia - a enfermeira nunca acertava -, dos vômitos e das urinas. Era um relato comovente de dor. Até que o relato chegou ao fim, esperando, evidentemente, o aplauso, a admiração, uma palavra de acolhimento na alma da outra que, supostamente, ouvia. Mas o que a sofredora ouviu foi o seguinte: “Mas isso não é nada...“ A segunda iniciou, então, uma história de sofrimentos incomparavelmente mais terríveis e dignos de uma ópera que os sofrimentos da primeira.

Parafraseio o Alberto Caeiro: “Não é bastante ter ouvidos para se ouvir o que é dito. É preciso também que haja silêncio dentro da alma.“ Daí a dificuldade: a gente não agüenta ouvir o que o outro diz sem logo dar um palpite melhor, sem misturar o que ele diz com aquilo que a gente tem a dizer. Como se aquilo que ele diz não fosse digno de descansada consideração e precisasse ser complementado por aquilo que a gente tem a dizer, que é muito melhor. No fundo somos todos iguais às duas mulheres do ônibus. Certo estava Lichtenberg - citado por Murilo Mendes: “Há quem não ouça até que lhe cortem as orelhas.“ Nossa incapacidade de ouvir é a manifestação mais constante e sutil da nossa arrogância e vaidade: no fundo, somos os mais bonitos...

Tenho um velho amigo, Jovelino, que se mudou para os Estados Unidos, estimulado pela revolução de 64. Pastor protestante (não “evangélico“), foi trabalhar num programa educacional da Igreja Presbiteriana USA, voltado para minorias. Contou-me de sua experiência com os índios. As reuniões são estranhas. Reunidos os participantes, ninguém fala. Há um longo, longo silêncio. (Os pianistas, antes de iniciar o concerto, diante do piano, ficam assentados em silêncio, como se estivessem orando. Não rezando. Reza é falatório para não ouvir. Orando. Abrindo vazios de silêncio. Expulsando todas as idéias estranhas. Também para se tocar piano é preciso não ter filosofia nenhuma). Todos em silêncio, à espera do pensamento essencial. Aí, de repente, alguém fala. Curto. Todos ouvem. Terminada a fala, novo silêncio. Falar logo em seguida seria um grande desrespeito. Pois o outro falou os seus pensamentos, pensamentos que julgava essenciais. Sendo dele, os pensamentos não são meus. São-me estranhos. Comida que é preciso digerir. Digerir leva tempo. É preciso tempo para entender o que o outro falou. Se falo logo a seguir são duas as possibilidades. Primeira: “Fiquei em silêncio só por delicadeza. Na verdade, não ouvi o que você falou. Enquanto você falava eu pensava nas coisas que eu iria falar quando você terminasse sua (tola) fala. Falo como se você não tivesse falado.“ Segunda: “Ouvi o que você falou. Mas isso que você falou como novidade eu já pensei há muito tempo. É coisa velha para mim. Tanto que nem preciso pensar sobre o que você falou.“ Em ambos os casos estou chamando o outro de tolo. O que é pior que uma bofetada. O longo silêncio quer dizer: “Estou ponderando cuidadosamente tudo aquilo que você falou.“ E assim vai a reunião.

Há grupos religiosos cuja liturgia consiste de silêncio. Faz alguns anos passei uma semana num mosteiro na Suíça, Grand Champs. Eu e algumas outras pessoas ali estávamos para, juntos, escrever um livro. Era uma antiga fazenda. Velhas construções, não me esqueço da água no chafariz onde as pombas vinham beber. Havia uma disciplina de silêncio, não total, mas de uma fala mínima. O que me deu enorme prazer às refeições. Não tinha a obrigação de manter uma conversa com meus vizinhos de mesa. Podia comer pensando na comida. Também para comer é preciso não ter filosofia. Não ter obrigação de falar é uma felicidade. Mas logo fui informado de que parte da disciplina do mosteiro era participar da liturgia três vezes por dia: às 7 da manhã, ao meio-dia e às 6 da tarde. Estremeci de medo. Mas obedeci. O lugar sagrado era um velho celeiro, todo de madeira, teto muito alto. Escuro. Haviam aberto buracos na madeira, ali colocando vidros de várias cores. Era uma atmosfera de luz mortiça, iluminado por algumas velas sobre o altar, uma mesa simples com um ícone oriental de Cristo. Uns poucos bancos arranjados em “U“ definiam um amplo espaço vazio, no centro, onde quem quisesse podia se assentar numa almofada, sobre um tapete. Cheguei alguns minutos antes da hora marcada. Era um grande silêncio. Muito frio, nuvens escuras cobriam o céu e corriam, levadas por um vento impetuoso que descia dos Alpes. A força do vento era tanta que o velho celeiro torcia e rangia, como se fosse um navio de madeira num mar agitado. O vento batia nas macieiras nuas do pomar e o barulho era como o de ondas que se quebram. Estranhei. Os suíços são sempre pontuais. A liturgia não começava. E ninguém tomava providências. Todos continuavam do mesmo jeito, sem nada fazer. Ninguém que se levantasse para dizer: “Meus irmãos, vamos cantar o hino...“ Cinco minutos, dez, quinze. Só depois de vinte minutos é que eu, estúpido, percebi que tudo já se iniciara vinte minutos antes. As pessoas estavam lá para se alimentar de silêncio. E eu comecei a me alimentar de silêncio também. Não basta o silêncio de fora. É preciso silêncio dentro. Ausência de pensamentos. E aí, quando se faz o silêncio dentro, a gente começa a ouvir coisas que não ouvia. Eu comecei a ouvir. Fernando Pessoa conhecia a experiência, e se referia a algo que se ouve nos interstícios das palavras, no lugar onde não há palavras. E música, melodia que não havia e que quando ouvida nos faz chorar. A música acontece no silêncio. É preciso que todos os ruídos cessem. No silêncio, abrem-se as portas de um mundo encantado que mora em nós - como no poema de Mallarmé, A catedral submersa, que Debussy musicou. A alma é uma catedral submersa. No fundo do mar - quem faz mergulho sabe - a boca fica fechada. Somos todos olhos e ouvidos. Me veio agora a idéia de que, talvez, essa seja a essência da experiência religiosa - quando ficamos mudos, sem fala. Aí, livres dos ruídos do falatório e dos saberes da filosofia, ouvimos a melodia que não havia, que de tão linda nos faz chorar. Para mim Deus é isto: a beleza que se ouve no silêncio. Daí a importância de saber ouvir os outros: a beleza mora lá também. Comunhão é quando a beleza do outro e a beleza da gente se juntam num contraponto... (O amor que acende a lua, pág. 65.)

Rubem Alves...
Um texto imperdível com o qual a Tô inundou minha manhã de reflexão e poesia.

Quem se habilita?

Sucessos e fracassos são acontecimentos com os quais o ser humano tem que aprender a conviver.Acontecem do inesperado e nunca se sabe como reagir a nenhum dos dois.Temos convicção apenas de que nunca nos preparamos para eles.
Nunca os percebemos transitórios.Acreditamos que o sofrer é para sempre ou que a felicidade veio para ficar. Equilíbrio, nenhum.

Assim acabamos por supervalorizar as frustrações que , mais do que as alegrias, processam-se em ondas que se avolumam e agridem.Vencê-las é um processo de coragem e persistência que pode ou não ser completo, dependendo de como construímos a auto-estima.

Nada e ninguém é maior , menor, melhor ou pior.Somos apenas diferentes.
O que fomos, somos ou vamos ser depende de nós, responsáveis, portanto, por aquela sensação inebriante de felicidade ou aquele poço sem fundo no qual nos atolamos...

A aventura de viver reside nisso : quem se habilita?